Автор: Shayndel
Направленность: Джен.
Бета: нет
Размер: мини
Статус: закончен
читать дальше
Зачем-то стою у открытого окна. Быть может это просто привычка. Но мне так легче думается, точнее, не думается ни о чем. Высохшая земля в цветке напоминает, что кому-то нужна моя забота. Внезапный оглушающий звук тормозящих колес заставляет подпрыгнуть на месте и снова посмотреть в окно на улицу, на выделяющийся на фоне серого асфальта силуэт. "Кого-то сбили...", - единственная тупая мысль в моей голове. Тишина вокруг начинает давить. Почему никто не подбегает его спасать? Наверняка где-то есть прохожие, должны же... Через пять минут я уже сбегаю по лестницам, предварительно вызвав скорую помощь. Но оказавшись на улице, в десяти шагах от лежащего на проезжей части человека, останавливаюсь. Хорошо, что машин нет, а если будут, придется выскакивать на дорогу и махать руками, ибо одежда на нем черная, единственное светлое пятно - это волосы. Если его на ногах не заметили, то лежачего тем более... Я не знаю, что мне делать. Никогда не оказывалась в таких ситуациях. Зачем вообще я вышла? Приехала бы скорая, забрала, и все нормально. Делаю шаг вперед. Хочу проверить пульс на шее... Это же ему никак не повредит. Опускаюсь рядом на колени. Кожа теплая, пульс слабый, но чувствуется. Где же эта скорая?! Разглядываю его одежду... А что мне еще делать? Абсолютно ничего не приходит в голову. Он лежит на животе, вроде кровь ни откуда не течет... Кожаная куртка, темные джинсы... пытаюсь себя чем-то отвлечь до приезда скорой. Собственно, мое присутствие здесь лишь для того, чтоб его еще раз никто не переехал. Трогать его не стоит, вдруг есть какие-то переломы...
Проходит еще пять минут перед тем, как начинаю нервничать, чувствуя дурацкую ответственность за лежащего на асфальте человека. Он мне никто, и я ему ничего не должна. Скорая уже вызвана, но ее не слышно и не видно. Я поднимаюсь с колен, потому что ноги уже затекли. И вдруг осознаю, что слишком тихо вокруг. За все время нахождения здесь не прошел ни один человек, и не проехала ни одна машина, это довольно странно, учитывая, что... Вскрикиваю, чувствуя крепкую хватку руки за мой локоть. Резко разворачиваюсь. Он стоит, совершенно невредимый, со светлыми, ярко горящими глазами, на цвет которых я засматриваюсь, забывая на миг, что пострадавший ожил. Глаза горят все ярче, и если присмотреться, то можно разглядеть странные переливы серебристых дорожек, будто бы закручивающихся вокруг сильно расширенных зрачков.
"Это не то место, в котором ты должна быть. Иногда получается, что вы ускользаете, или вас прячут, но я тебя нашел. Вас слишком мало, чтобы оставлять в других пространствах. Сейчас ты отправишься за мной", - чей-то голос в моей голове, подозреваю, что его... Может просто паранойя?... Решаюсь заговорить со все еще крепко держащим меня за локоть парнем:
- К-кто Вы... - не успеваю выдохнуть, как громкий звук машинного гудка заставляет меня развернуться и беззвучно охнуть.
Через два месяца, когда я окончательно прихожу в себя, оказывается, что я сама себе вызвала скорую и после того, как просидела на проезжей части с пять минут, поднялась и меня сбила машина. Угрожающих жизни повреждений нет. Но мое поведение заставляет меня задуматься, не сошла ли я с ума. Хотя психически больные люди уверены в своем совершенстве, так же, как и в своих галлюцинациях. И даже сейчас меня не оставляет мысль – был ли тот юноша галлюцинацией?
Я дома. У окна. Жду? Нет. Я просто проверяю. Изо дня в день. Он не мог мне привидеться! Я не больная, не больная! Но темные улицы, еле освещенные тусклым светом, каждый раз убеждают меня в обратном. Перетрудилась? Перенервничала? Разве это оправдательные доводы? Каждый вечер я злюсь, проводя у окна больше часа. А после иду спать, желая, чтобы мне ничего не снилось, в особенности серебристые глаза.
Утро тусклое и мокрое. Ужасно не хочется вставать. Но обещание помочь с организацией дня рождения сына подруги не дает мне проваляться еще несколько лишних минут. Через час я уже у дверей ее дома. Радостное приветствие и некоторое удивление, что не опоздала. Маленький Джи еще спит. А его мамочка бегает по залу, пытаясь закрепить везде, где можно, веселые надувные шарики. Ну а я приступаю к тому, зачем я, собственно, сюда пришла в такую рань. Торты у меня всегда хорошо получались. Не слишком много крема, хоть Джи его и обожает. По-настоящему мальчика зовут Джеральд, и я предпочитаю обращаться к нему именно так. Он кривится, не привыкший к такому обращению. Зачем я это делаю? Не люблю быть ласковой. Но я все равно ему нравлюсь. В особенности мои длинные юбки. Бегает за мной, пытаясь сделать так, чтобы она развевалась, как плащ его любимого героя Бэтмена. Ладно, пускай будет чуть больше крема, чем обычно. Шесть лет. Скоро в школу. Даже не верится, что время так быстро пролетает.
- Ну как тебе, Жаклин? Нравится?
Оборачиваюсь и улыбаюсь.
- Нравится. Только сама же знаешь, бегать будут, все пообрывают, лучше повыше.
В помещении запахло ванилью. Это мое тесто для пышек. Но я не останусь на праздник. Работа ждет, я читаю лекции в университете. Тишина всегда присутствует с того момента, как я появляюсь в аудитории. Мой голос тихий, в микрофоне всегда звучит непривычно громко. Взгляд на часы дает повод чуть поторопиться. Через полчаса праздничный торт готов. Не подпускаю Марту написать сверху сиропом имя сына, ибо мы обе помним, чем это закончилось в прошлый раз. Она немного неуклюжа, зато очень добрая. Тоже в прошлом филолог. Но сейчас просто мать и домохозяйка, и, кажется, ее это ничуть не расстраивает.
- Жаклин, ну, может...
- Ну, зачем я буду портить праздник своим суровым видом? - улыбаюсь. Мои длинные юбки и очки в темно-бордовой оправе всегда действуют угнетающе на детей, или, быть может, мне просто кажется. Довольно глубокий вырез блузок и бусы. Если я останусь, их придется снять. Сегодня Джеральду можно все. И порвать причудливо перекатывающиеся бусики на ладонях ему захочется в первую очередь.
Я остаюсь. Отчего-то мне стало слишком уютно в этом доме, так не похожем на мой. Или просто захотелось посмотреть, понравится ли ребенку мой торт. Конечно, не повод не появиться на работе, но выключая свет, и видя, как танцуют отблески от свечей в глазах сидящих за столом детей, я чувствую, что не зря встала так рано. Очередной хлопок оповещает о сдутом шарике, кто-то видимо решил побегать в темноте. Крики и радостные визги повсюду. Родители привыкли, им не мешает. У меня же немного начинает болеть голова, уже довольно поздно, решаю попрощаться со всеми и уйти восвояси.
- Аккуратней, дорогая! Сегодня обещали грозу! - кричит мне вслед счастливая и немного пьяная Марта.
Машина заводится, и я трогаюсь. Да, я тоже выпила, но всего бокал шампанского. Дорогу, по которой обычно езжу, перекрыли, какая-то авария. Вздыхаю и поворачиваю в объезд. И действительно, начинается дождь. Сильный, бьющий по стеклу так, что дорога видна нечетко, будто в тумане. "Иногда получается, что вы ускользаете, или вас прячут, но я тебя нашел”. Усмехаюсь всплывшему в памяти воспоминанию... этой слуховой галлюцинации. Надо же. Но я не хочу вновь анализировать, почему она произошла, лучше о таком не думать. Ответов нет. И дороги тоже... Снова авария?! Черт. Наверное, из-за ливня - плохая видимость. Снова сворачиваю. Придется потратить на дорогу чуть дольше, чем ожидалось. Закуриваю. Я нервничаю? Нет. Просто... Да что же это такое?! Мигающие оранжевым аварийные фонари, перевернувшаяся машина. Звук приближающейся скорой помощи. Останавливаюсь и вылезаю из машины. Да, дождь, да, я намокну, но не кажется ли мне все это?... Как завороженная приближаюсь к стоящему у машины офицеру. Третья авария на моей дороге. Бред. Просто бред.
- М-мистер, я...
- Дорога перекрыта, - не оборачиваясь, отвечает он.
Голос кажется мне знакомым, немного погодя, снова обращаюсь:
- Не могли бы Вы...
- Это все неправильно. Вы уже опаздываете.
- Ч-что Вы такое говорите? Повернитесь уже, наконец, ко мне лицом!
Лицо у офицера оказывается крайне неприятным. Несколько шрамов, от брови до скулы, глаз, не следующий движению второго. Скорей всего, стеклянный.
- Время вышло. Возвращайтесь. Возвращайтесь...
Вдруг кто-то обхватывает меня сзади и начинает трясти за плечи.
- Очнись! Очнись, прошу!
Я понимаю, что все это время не дышала. Делаю глубокий вдох. А затем еще и еще. Будто я вынырнула из воды, где долгое время находилась. Но моя одежда действительно мокрая, как и я сама. Узнаю обеспокоенное лицо Марты, она почти плачет. И остальные родители приглашенных на праздник детей... Я что, не уезжала? Я что.... снова? Боже...
***
- Вы отдаете себе отчет в том, что вышли из дома через заднюю дверь и потом упали в бассейн?
Снова куча вопросов, и мои, как мне кажется, вполне вменяемые ответы.
- Я плохо помню. Напилась.
Изучающий взгляд из-под очков.
- Вам придется себя ограничивать. Тем более на детских праздниках!
- Да. Я вообще редко пью. Переборщила, - пытаюсь улыбнуться.
Та же больница. Тот же доктор. Это мне не на руку. В прошлый раз я по своей глупости пыталась ему объяснить с подробностями ситуацию. Но затем, когда пришла в себя полностью, сразу же прекратила попытки, сославшись на дурные сновидения.
***
Проходит неделя. Абсолютно нормальная неделя. Я брала больничный, теперь дом блестит, все на полочках разложено в идеальном порядке, материал для следующей недели готов для прочтения лекций. Странно. Цветок засох. Я так его любила, но совершенно забыла полить хотя бы раз. С досадой выкидываю его в мусорную корзину, и в нос ударяет запах земли. Чихаю, у меня на него аллергия. Тишина в доме меня раздражает. Мимо окна я всегда теперь прохожу с закрытыми глазами или отвернувшись, чтобы не видеть проезжую часть. Часы тикают на стене. Разве я их не выбрасывала? Их шум не дает мне спать по ночам. И прогнувшийся матрас тоже. Обои на стенах теперь не смотрятся так гармонично, как неделю назад. И кто меня надоумил их купить? Почтальон приносит неинтересные журналы. Разве я на них подписывалась? Не может быть. Не может быть, чтобы все было не так! Это как задание, что тебе дали выполнить, но оставили без присмотра, зная, доверяя. Мое поведение мне кажется странным. Я обрезала свои длинные волосы. Сама, ночью, в туалете. Вышло неровно. Но идти в парикмахерскую я не хочу, так же, как отходить по ночам от окна. С каждым днем все труднее с собой справляться. Я чувствую, что что-то началось, какой-то отсчет. А я расставляю банки на полке по местам и клею новые обои. Подсознательно зная, что мне уже не нравится. На звонки я не отвечаю. Друзья, коллеги, подруги… Не нужно сейчас меня видеть. Не в таком состоянии. Я включаю старое радио. Его любил мой дедушка. Оно ловит какую-то медленную мелодию. Ложусь на кровать. Я столько работала, можно и отдохнуть. Но глаза закрыть не получается, страх слишком велик. Эту неделю я почти не спала. Помощь? Я не хочу в психиатрическую больницу. Не хочу видеть взгляды друзей и знакомых. Ведь все нормально. Я лежу в своем доме, начисто убранном, и слушаю приятную музыку...
…..Черные кровавые пальцы трогают меня, я совершенно голая. В ушах шепот на непонятном языке. Дрожь, сковано тело, пальцы с грязными ногтями царапают кожу, заставляют вскрикивать от страха или от боли. Непонятный, надоедливый шепот сменяется дурацкой песенкой. Зажмуриваю глаза, запах крови вызывает тошноту, меня словно обмазывают в чьей-то крови. Проносится мысль: «Может… в моей?». Дергаюсь на кровати, чувствую рукоятку ножа в правой руке. Распахиваю глаза. Лезвие загнано глубоко в живот. Перед кроватью трельяж, в зеркалах которого отражение серебристых безумных глаз, с гипнотизирующей закручивающейся дорожкой в зрачках. Это мои глаза. Также как и рука, держащая нож, загнанный в живот. И кровь. Повсюду кровь. А где же боль?...
«А боли нет. Теперь ты с нами».
Вижу, как шевелятся мои губы, и я улыбаюсь.
Locura* - исп. «помешательство»